Так что я рада что их акции скатились. Жаль токо, что щяс биржу еще из-за них засудят.
Вообще - это может быть еще не все поняли - но миру не нужны новые глобальные соцсети по миллиард Человек. Одна такая сеть уже есть - и, кстати, гораздо более глобальная чем фб. Она называецца интернет, если кто не слыхал. И она прекрасно оснащена чатами, мобильными приложениями, форумами, рекламой, бесплатными и платными картинками, игрушками и кредитными карточками. И никаких барашков.
Общение с миллиардом Человек все равно невозможно. Если их миллиард, то это будет уже не общение - или, скорее, это будут уже не Люди.
А Голдманс с Морган Стэнли кстати все прекрасно знали заранее. Это в их манере: громче всех орать какое прекрасное размещение будет, а потом в первый день уйти в кустики, скинув все акции - и смареть как публика подобно паукам в банке агонизирует без доступа кислорода.
В связи с Морган Стэнли в качестве завершающего аккорда процитирую по памяти прошлогодний стишок, я люблю свои собственные стихи - "они мне кажуцца волшебными" (Анна Ахматова)
* * *
Эх, Морган Стэнли.
Эх, Стэнли Кубрик.
Закинул в "бентли"
Свой кубик-рубик.
А дева плачет
Над черной речкой:
Костюм "версаче",
Колечко.
А кубик-рубик
Он тратит много.
Он жизнью крутит
Как Стэнли Морган.
* * *
Update так и хочецца этот мотив продолжить как-нибудь так:
Эх шухер-махер
Эх цукер-грубер.
Гнал как Шумахер
Скрипач как Груберт.
А я не Груберт
И ты не Груберт
Тибя погубит
Артистка Шуберт.
Артистка Шуберт
И пьет и курит
Умело любит
В натуре.
Старушка Элтон
Щенячье рондо
В отеле Хилтон
Торонто.
Оскал слепили
Оскар и Букер.
Ведут слепую
Надежду Шухер
На встречу с песней
На встречу с песней
На встречу с песней
На встречу с песней
Тут я пребываю в своей "внутренней нирване" - и наружной тоже, наверное.
Я думаю, в конце-концов я "уйду туда навсегда" потому что с возрастом у миня меняюцца отношения со внешним миром - я в нем вроде и присутствую, а сама при этом нахожусь где-то далеко. Чем дальше тем дальше.
Хотелось бы - я не знаю - "со временем полностью стать дельфином".
Или вообще северным сиянием.
Поеду в графство мидлэндс.
А у "толпы" ничего нет, даже деревянных щитов, не то что лунохода.
И тут - очень характерная для английской литературы деталь. Автор книшки убегает куда-то в чащу, переводит дыхание - и "для бодрости выпивает несколько глотков бренди пополам с водой из фляжки".
В такой момент характерный английский читатель обязательно должен мысленно посетовать на то, что автор не указал, какой именно бренди был выпит пополам с водой из фляжки. И - на северной или восточной стороне. Хорошо хоть автор указал в какой пропорции бренди с водой был выпит.
И обязательно надо знать, какой в этот момент был день недели.
* * *
Я эту деталь запомнила - и сейчас, спустя все эти годы, решила последовать примеру героя книшки.
Я готова присягнуть, что бренди пополам с водой - напиток во многом превосходящий "просто коньяк" (т.е. бренди без лицензии). Тем более что "обычный коньяк" слишком сильно пахнет одним профессором МГУ, про подвиги которого я весьма изощренным образом наслышана "из первых рук", но сама вот не имала щястья быть ему представленной - тем более, что он уже умер (*не* завкафедрой философии Федор Гиренок, на всякий случай подчеркиваю).
* * *
Ну а что. Я тоже живу на острове доктора Моро. В качестве пумы с забинтованными глазами. У миня по этому поводу нет ни малейших иллюзий.
Ну а что. Все очень сходицца.
Не есть ни мяса, ни рыбы – это Закон. Разве мы не Люди? (Очень даже Люди. Я - так вообще. Дочь Человеческая, почти "в прямом смысле")
Не лакать воду языком - это Закон. Разве мы не Люди? (Ох. Да. Порой нарушаю...)
Не охотиться за другими людьми – это Закон. Разве мы не люди? (Блюду)
Ему принадлежит Дом страдания. (Никогда в этом не сомневалась)
Ну и т.д.
А я придумала такое интересное понятие - "братсестра". Как бы брат, но сестра.
Братсестра - в чем-то похожа на миня, когда я хожу в серых джинсах и кедах с белыми километровыми шнурками (но эти "кеды" при этом на незаметных каблуках, купила такие недавно в Хлое - в них я похожа на "шпану", но с одухотворенными чертами лица, может зря).
Братсестра как я - сама вся такая нежная, а при этом "может бросить окурок", или поддеть ногой консервную банку от кокаколы, чтобы та с тусклым жестяным треньканьем подпрыгнула несколько раз по мостовой, а потом протяжно покатилась бы, расплескивая коричневые липкие брыгзи, а потом бы криво скатилась в канаву и там таинственно затихла бы, непременно в положении "вверх ногами", с грязными мятыми боками.
Такую баночку, конечно, хорошо бы помыть в луже, наполнить дождевыми червями, присыпать их черной землей чтобы они не высохли раньше времени, и пойти на рыбалку, лещей-подлещиков ловить.
Братсестра всгда классно ловит.
Дети детей войны.
Дети детей детей войны.
С Днем Победы.
Потом задумалась что бы такого остроумного написать в качестве комментария (ну люблю я комментировать собственные карточки, "ничего не могу с собой поделать") - но как-то ничего не пришло в голову кроме "осторожной улыбки проказницы" но последнее время жизнь моя настоко далека от проказницы, что это как-то не подходит.
Хотя...
Беатрис была не просто красивой. Она была очень драматична на сцене. У нее была какая-то особая своя динамика - она могла стремительный жест растянуть на несколько бесконечных мгновений, ну или так казалось. Она всегда танцевала "свою какую-то правду", причем не придуманную а взятую из жизни "вот прямо совсем сейчас", и от этого немношко захватывало дух и куда-то уносило, потом кидало, потом взмывало и надкусывало какую-то важную жилку в груди где бьецца сердце и так и оставляло ее надкусанной навечно, потом отпускало и уводило снова.
Люблю, люблю ее.
Зато получила вот такое вот признание в любви:
Ну а что. "Пусть хоть так".
